Deixo encardido, sem assinatura,
este soneto, vão, defectivo...
deixo também um coração, cativo,
pra quem quiser fazer sua leitura.

Como uma fruta que ficou madura,
passou do ponto e apodreceu,
este soneto, assim como eu,
desintegrou-se em sua estrutura.

Perdeu o viço, o brio, a candura...
encalacrou-se em minha sepultura
como para provar-me que existira.

Inda que queira não farei censura,
pois estaremos na mesma fundura
a dar aos vermes toda nossa lira.