Cio

A flor de vênus abre-se completa
e verte o orvalho do desejo.
Eu finjo que não sinto, que não vejo,
pois que fingir é coisa de poeta.

A flor, cada vez mais e mais aberta,
contrai-se e relaxa a todo instante.
Eu finjo que minh'alma está distante,
à caça de uma nova descoberta.

Mas, qual um colibri alado em cores,
meu corpo se defaz dos seus pudores
e embota os pruridos da razão.

E eu poeta, escravo do instinto,
mergulho nos profundos labirintos,
que guardam corpo e alma em comunhão.