Império ianque

Soturno e decadente, como tantos,
tu matas, com as mãos da Liberdade,
pretensos inimigos e confrades,
em nome de teu deus e outros santos.

A musa, impregnada de vaidade,
com mais de metro e trinta de nariz,
fundida com o cobre de Paris,
parece conspurcar a eternidade:

Teus braços, duas fímbrias traiçoeiras,
alongam-se além das ribanceiras
dos rios que teu solo há de beber.

Os rios, que invadem todos mares
em busca de encontrar outros lugares,
pra desaguar a sanha de poder.