Herculano Alencar

Não consigo domar a fala escrita,
pois são as bulhas do meu coração
que falam, através das minhas mãos,
um pouco do que a alma acredita.

Inda que seja a morte infinita,
que seja a vida o meio da estrada.
Inda que minha fala diga nada,
o nada há de torná-la mais bonita.
  
Que cale no meu peito o verso torto
carpido no soneto natimorto,
que teima em pugnar-me a poesia.

Pois o meu coração já não se cala
e forja, pelas mãos, a mesma fala
que a pena, no papel, acaricia.