Herculano Alencar

Água de chuva, barcos de papel...
Menino, que eu era, pés-no-chão,
vagava entre o corisco e o trovão:
olhar, ora na terra, ora no céu...

Pião arremessado por cordel,
posto a rodar na unha: que beleza!
Meu barco, a deslizar na correnteza,
qual tíbia poesia de papel.

Este é um quadro vivo de mim mesmo!
Saudades da farinha com torresmo,
da manga verde ao sal, do bacuri...

do assovio pra chamar o vento;
de tudo que me vem ao pensamento,
quando do Tietê vou ao Poti.