Herculano Alencar

A noite espreguiçava o amanhã
brincando de esconder à luz do sol,
que, reticente, ao som de um rouxinol,
corava a face exposta das maçãs.

O dia, mal saído do lençol,
fingia não ter pressa nem ter hora.
E lânguido, ciente da demora,
flertava um displicente girassol.

O mundo desabava em poesia,
enquanto em mim (poeta) amanhecia
o último suspiro da aurora:

um sonetilho feito à candeia,
que fez o sol fingir ser lua cheia,
até ver a saudade ir embora.