Luvas vazias

As suas mãos guiaram minhas mãos
nos meus primeiros passos na escrita.
A poesia, coisa mais bonita,
brotava aos montes feito um turbilhão.

Eu era um verso ainda em nidação:
um jovem rubicundo menestrel,
qual uma pauta em branco no papel,
à espera da divina inspiração.

Hoje jazo, sem vida, num soneto.
De luto, a poesia veste preto,
a debulhar o pranto das viúvas.

E quando minha mão procura a dela
uma verdade triste se revela:
a suas mãos são só um par luvas.