Flor despetalada

Nua, sem uma pétala sequer,
a flor envergonhada se escondia,
por trás de um buquê de poesia,
num quarto descomposto de mulher.

Ao lado, um botão de bem-me-quer
tentava cortejá-la, sem pudor...
Mal sabia (o coitado) que essa flor
não era simplesmente uma qualquer:

Era a rosa da rosa de Hiroshima,
que fugiu do buquê, como uma rima
desgarrada dum verso de amor.

E que a flor pudica, ali despida,
não pôde perfumar durante a vida,
tampouco seduzir um beija-flor.