Poeta, esse ser alienado,
apêndice do mundo irreal,
vive, agudamente inflamado,
a supurar a massa cerebral

numa drenagem farta, intermitente...
como fosse  espuma em profusão:
Espasmos de lirismo e ilusão
em que o coração inunda a mente.

Faz-se, então, da musa, a arquitetura;
Do mundo de ilusão, a engenharia;
No apêndice talha-se a figura...

Pelos golpes da arte, a poesia.
Da convulsão, soberba criatura
que nasce pra matar tanta agonia.