A mesma mão que escreve um poema,
que põe a arte em pontas de cinzéis,
que acaricia as cerdas dos pincéis,
que faz heróis, guerreiros, Iracemas...

Também é arma pros homens cruéis,
na infindável espera da algema,
fazerem da morte o eterno tema,
com sangue tinto a rabiscar papéis.

A mesma mão que molda os anéis,
burila alianças nos bordéis,
a ostentar no dedo como emblema...

Também é arma pros homens fiéis,
voltarem das batalhas pros quatéis,
como guerreiros para Iracemas...