Último trago

O verso queima a mão que ora escreve

em letras, quase mortas, um soneto.

A cinza esconde a rima do terceto

na pedra sepulcral de triste verve.

O coração, parado, já não serve

pra propulsar o verbo pelo corpo,

que, vivo, foi poeta e hoje morto,

sofre ainda mais do que parece.

Se Deus pudesse ouvir em cada prece,

a tosse esfumaçada que enegrece

o derradeiro trago. A poesia,

volátil como o fumo do cigarro,

seria tão somente o pó do barro

que sobra do poeta, quando cria.