"Os cães de caça ainda brincam no pátio, mas a presa não lhes escapa, por mais que já dispare pelas florestas." Franz Kafka

Soneto Kafkaesco

Mal o primeiro verso se completa,

A poesia vai-se pelo mundo.

E fica tão distante do segundo,

Quanto, a realidade, do poeta.

E mesmo ao som da rima predileta,

A poesia parte, não epera

Sequer anunciar a primavera,

Ou ver o fruto pronto pra coleta.

A poesia é como um cão de caça,

Que mesmo sob o freio da mordaça

Vai alcançar a presa. Todavia,

Por um pequeno vício de nascença,

Não executa a ordem da setença,

E deixa-a viver por mais um dia.