Restos (mortais) a pagar

A morte, quando fala, balbucia

Seu cansado e sinistro estribilho,

Enquanto põe o dedo no gatilho

Pra devolver, a Deus, a sua cria.

A morte veste a velha fantasia:

Uma sombra sem rosto sob um manto,

Uma foice amolada pelo pranto

De quem foi sem saber se voltaria.

Sócia majoritária da saudade,

A morte reduziu, pela metade,

O preço do adeus na despetida.

Passado algum tempo, todavia,

Cobra juros de mora, quem diria,

Sobre a taxa de uso da "jazida".