Clichês surrados

Ao morrer de amor, o coração

Ao invés de parar, bate outra vez!

E bate com tamanha rapidez,

E bate com tamanha precisão,

E bate a procurar tantos porquês,

E bate a meditar tantos senões,

E bate atrás de outros corações:

Do meu, do seu, do nosso, o de vocês...

Ah! como é bom morrer sem sentir dor,

A velha e triste rima do amor,

Que o poeta joga em qualquer canto.

Em que pese o clichê já tão surrado,

Nas curvas do presente e do passado,

O amor, quando doi, afoga o pranto.