A pressa é inimiga da perfeição

Insulto

Quem lê este soneto (minha gente),

Que, apressadamente, levo à pena,

Há de notar o quanto é pequena

A força da gramática vigente.

Pois este é um soneto diferente

De todos os soneto que já fiz.

É como um baobá que, sem raiz,

Balança ora pra trás, ora pra frente...

E por ser feito às pressas, não respeita

A rima, nem métrica perfeita,

Como se fosse feito a facão.

E, para fazer jus à plebe rude,

Sentei a mão na pena, o mais que pude,

Só para insultar a perfeição.