Congelada na foto, a mocidade,
Essa bela e discreta cicatriz,
Deliberadamente contradiz
Se não todo o presente, a metade.

É que o tempo é o réu e o juiz
De todos os valores que ele cria:
A saudade, a tristeza, a alegria ...
O Feliz, o saudoso, o infeliz...

Desbotada na foto, a velhice,
Como disse o Poeta que me disse,
Não esconde nem mostra cicatriz:

Revela o que sobrou da juventude;
Não mascara, não mente, não ilude...
Como disse o Poeta, e ainda diz.