Ao Poeta da Morte (Augusto dos Anjos): A Morte

A morte Essa rainha da justiça,

Que não diferencia o bem do mal,

Que trata todo mundo por igual:

A carne o osso a pele a carniça…

E que mantém a alma submissa

A vontade do céu e do inferno,

Na disputa entre demo e o pai eterno,

Pra dizer o amém no fim da missa.

A morte esse soneto inacabado,

Que é capaz de rimar, de lado a lado,

Seja um verso de deus ou satanás.

É capaz de enxergar a poesia,

Que a vontade de ambos desafia,

Vez que um vem à frente ou pouco atrás.