Colhi os cravos <luso e brasileiro>
nos cemitérios da democracia,
tintos do sangue da hemorragia,
que lava as mãos servis dos fuzileiros.

Não lembro qual dos dois foi o primeiro
a enfeitar o céu da liberdade,
mas há um quê de similaridade
quando, dos cravos, se cotejam o cheiro.

Que a história guarde, em seus jardins,
os cravos encravados, os festins,
os louros recolhidos na vitória...

E todos os heróis martirizados:
Os homens e mulheres, os soldados,
que doem seus horrores na memória.