Cético

Na vastidão da vil atmosfera,
mil fecaloides tingem a visão
da pária descendente de Adão:
mecônio despejado noutra era.

Já não floresce a rubra primavera
e nem se sente o cheiro da esperança!
O homem não espera ser criança,
pois já nem sabe mais o que espera.

A utopia deu-se à besta-fera,
danou-se a parir outras quimeras
do sacro-santo barro hodierno:

O homem, esse algoz do humanismo,
insiste em defecar seu egoísmo,
nas chamas flamejantes do inferno.